Ночь слепа от выстрелов фонарных,
Снега, что похож на серый дым.
Улицы, что слышит канонаду
Маленьких заброшенных квартир.
Я смотрю на небо, слышишь, Боже,
Половине Мира — грош цена.
Мы приходим к вере, чаще, позже,
Там — где начинается душа.
Выскажи мне всё, в чём обессилила!
Близких научи меня прощать.
Так, чтобы гордыня опостылела.
Гордость и гордыню не ровнять.